Ciseaux dorés

J'aime les petits ciseaux dorés
Chacun d'eux a son histoire
Une histoire de femme le plus souvent.
Une femme appliquée, aux gestes lents et minutieux, assise devant la fenêtre qui dispense la lumière, ou bien sous la lampe dont l'auréole jaunâtre l'enrobe, tel un léger mysticisme. Elle brode avec des fils de couleur qu'elle coupe avec de tout petits ciseaux. 
Ou elle coud patiemment à petits points blancs qui se voient à peine sur le tissu blanc.
Ou elle reprise, économe, des chaussettes qui dureront bien encore et les lignes de fil se croisent pour un tissage solide.
Elle soupire de temps en temps. Est-elle un peu lasse ? Ou peut-être est-ce cette posture immobile et penchée qui comprime son souffle ?
Quelle patience.
Il lui arrive de s'assoupir, les mains ouvertes sur les genoux, l'aiguille arrêtée et les ciseaux gisant sur le parquet, comme une petite cigogne morte, brillant de son or dans la lueur jaunâtre du soir qui descend. 
J'aime les petits ciseaux dorés
Chacun a son histoire

la gaillarde conteuse