Cultiver les contes, raconter le jardin, écrire les rêves, poétiser la vie...
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Les barbecues et salades d'été sont derrière nous, enfuis avec les jours chauds. Notre corps rêve maintenant de plats chaleureux, mijotés, parfumés. Alors voici, dans la cocotte en fonte, les haricots du jardin en compagnie de deux tomates, d'oignon, d'ail, de lard et de saucisse fumée. Quel parfum dans la demeure !
De quoi allécher les passants.
Quand il y en a.
Suivre en cuisine le rythme des saisons. Un vrai bonheur.
La gaillarde conteuse
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Semé début mai, le volubilis a poussé magnifiquement sur la façade durant l'été, grimpant de partout, gracieux comme tout. Mais… aucune fleur, absolument aucune, de tout l'été, quelle tristesse ! J'aime tellement le bleu très bleu de ses grandes trompettes.
Octobre, brouillard, fraîcheur, quasiment plus de fleurs au jardin, mis à part quelques courageux zinnias. Mais, ô surprise, ce matin nous apercevons un joli volubilis parfaitement inattendu ! La nature peut être parfois capricieuse, mais vraiment elle a l'art des surprises...
la gaillarde conteuse
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L'heure d'une bonne tisane, vers 16h, sous le soleil qui se fait rare et doux, sur le petit salon de jardin en métal rouge basque, qui restera dehors, des fois que...
Fermer les yeux, écouter les abeilles si heureuses de cet instant de grâce ensoleillée dans le lierre fleuri, sentir l'odeur du bois brulé dans les poêles du voisinage, les cris des corbeaux dans le noyer là-bas, les dernières mouches qui savent bien que la fin arrive et qui en sont nerveuses. Une heure paisible, une heure de vie, une bonne heure...
la gaillarde conteuse
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L'heure d'aller marcher. Pluie fine, froidure, brouillard, ne nous font pas peur. Nous y allons chaque matin, c'est un moment accordé à nos corps qui apprécient cette marche régulière. Nos yeux se posent sur les arbres, les herbes, les haies, les prés, les champs qui nous offrent leurs couleurs, leurs odeurs, leurs bienfaits. C'est une heureuse habitude, qui nous manque étrangement quand nous sommes empêchés. Comme si quelque chose en nous ne "démarrait" pas. À méditer...
la gaillarde conteuse
