UNE TERRE À HISTOIRES

LA BOULE DE CRISTAL
1ère partie
Un conte collecté par les frères Grimm
Version de Patricia Gaillard

C'était une vieille femme magicienne, de celles qui laissent un voile sombre derrière elles. Elle possédait une baguette creuse où dormaient les restes secs de quelque créature fabuleuse. Elle avait un pouvoir très grand, c'était une inquiétante. Si elle était magicienne, elle était mère aussi, mais bien moins. D'ailleurs sa grande crainte était que ses trois fils puissent lui voler un jour son art. Et à mesure qu'ils grandissaient, cette inquiétude en elle grandissait. Elle se décida donc à prendre des précautions.

Elle partit un matin, c'était à peine l'aube et chercha son fils aîné qui déjà chassait. Elle se cacha derrière un arbre, proféra de curieuses paroles, tout en faisant avec sa baguette des mouvements précis. Alors le garçon sentit tout son corps se répandre comme une pâte molle, puis se remodeler et devenir un aigle qui s'éleva tout là-haut, où nous n'irons jamais.
Contente de ce succès, elle se mit en recherche de son second fils et le vit, sur une barque fragile, qui pêchait dans la mer. De quelques incantations ficelées comme il faut, elle fit de lui une baleine dans le profond des eaux.
L'un était tout là-haut, noble mais dans l'air, l'autre était tout en bas, puissant mais dans l'eau... Pour le troisième, encore jeune, elle attendrait un peu, mais elle savait déjà qu'elle en ferait un loup. Mais celui-ci avait tout vu, tout entendu et épouvanté d'avoir vu ses frères propulsés ainsi dans des mondes étrangers, il craignit pour son humanité.
Il lui fallait fuir absolument, il s'en alla donc, de nuit, secrètement. Mais il lui fallait décider d'une route à prendre...

Soudain quelque chose lui revint en mémoire, une histoire, une belle histoire, qu'il avait entendue. Elle parlait d'un château, le Château du Soleil d'or, où une femme prisonnière espérait un sauveur. On disait que plus de vingt jeunes hommes étaient partis pour cette quête et que tous y avaient trouvé la mort.
Mais lui, qui venait de sauver sa vie de la métamorphose, ne fut pas  effrayé de la mettre en péril. Il chercha, chercha, suivit tous les vents, essaya toutes les directions, ne trouva jamais rien. Les gens à qui il demandait sa route n'avaient jamais entendu parler de ce château. Il finit par douter, il était épuisé, il vit une forêt silencieuse et douce, son ombre était tentante, il y entra...

à demain...

Il n'y a pas de suite à l'histoire du trésor de l'ange, du moins pas de suite à raconter. N'est-ce pas à chacun d'écrire sa propre suite et de chercher ce trésor en lui ?

C'est le printemps, la lumière, les vergers fleuris de rose et de blanc, les feuilles qui arrivent partout, poussées par une énergie neuve, irrésistible. On annonce un changement de temps ? Qu'importe, le printemps est là et bien là, il ne se laissera pas intimider. Soyons comme lui et laissons monter en nous une énergie neuve, irrésistible !

Notre trésor

Dès notre conception au ventre maternel, un ange vient à nous. Nous lui faisons une place, il s’installe pour les trois saisons de l’attente, nous ne sommes pas seul.

Et l’ange raconte. Il nous raconte l’origine du monde et le sens de toute chose. Il raconte pendant que se construit ce corps qu’il nous faut pour habiter la terre et la vie. Cette connaissance transmise par l’ange est notre trésor, posé dans notre mémoire, bien au fond, pour laisser la place à tout ce qui viendra s’y loger.  

Puis, quand arrive le moment de naître, quand l’énergie s’apprête à nous pousser hors de la demeure tiède, l’ange referme délicatement sur le trésor la porte de la mémoire, il nous sourit et nous dit « vas-y ! » puis il s’envole, sa douceur disparaît et nous voilà petit et faible, jaillissant dans un monde de lumière blanche, de bruits, d’odeurs, d’incertitudes et de complications où il va falloir  grandir. Le trésor est là, caché mais là, de moins en moins palpitant, de plus en plus enfoui sous les connaissances transmises par nos semblables, jusqu’à ne plus briller dans la nuit.
C’est ainsi, c’est le jeu, il nous faut perdre le trésor de l’ange, car il nous faut le retrouver, la couche qui le recouvre est épaisse et tenace. Nous creusons, cherchons, nous nous perdons mille fois, mille fois nous y revenons. Nous avons la nostalgie de ce trésor qui est le nôtre, mais nos chemins nous en éloignent et nous demeurons encore et encore exilés.
Jusqu’au jour où…

Voici ce blog rénové. Vous remarquerez qu'il n'y a pas de liens vers les réseaux que l'on dit sociaux. Ici est un petit lieu confidentiel, discret, silencieux, un coin de forêt. Écoutez ces chants d'oiseaux, montez lentement cet escalier de mousses et de lierres, vous y êtes...

à bientôt...