UNE TERRE À HISTOIRES

L'an passé, étrange idée, j'ai acheté un agenda banal, austère, raisonnable, 16/24, couverture en bête plastique bleu marine. Je l'ai regretté dès le premier jour et chaque jour  je l'ai ouvert avec tristesse, sans comprendre cet achat carrément inconséquent que j'ai cependant assumé. Ceux qui me connaissent comprendront fort bien. 
Alors cette année, hors de question de répéter la même triste erreur. J'ai trouvé aujourd'hui l'Agenda de mes rêves, totalement merveilleux, qui va changer la couleur des jours.
Reconnaissez qu'il est beau, 
Que dis-je, magnifique !

la gaillarde conteuse

Il est 3h, il pleut dans la nuit
Il n'y a de bruit que ces gouttes, grosses, lourdes, qui coulent en rivière dans les gouttières. C'est comme une douche pour rincer les murs, les arbres, les plantes, les roches, la terre. Quelle paix dans cette pluie qui tombe avec son rythme régulier, sa tranquillité communicative. Elle rince, nettoie, réhydrate, rafraîchit, comme font les larmes quand on les laisse faire. L'eau, savons-nous à quel point nous sommes l'eau, dans l'eau, sous l'eau, tout est eau, élément majeur de la vie.

Il est 3h, l'eau chante dans la nuit
Elle chante aussi dans la bouilloire 
Petite tisane d'herbes et de poire
Vous dormez, la pluie berce, rêvez...

la gaillarde conteuse 

Votre bouquet du Dimanche 30 Octobre

Nous avons un automne très doux, mais du coup les feuilles ne sont pas colorées et j'en suis pour ma part bien triste. Car enfin il y a une réelle jouissance de l'œil quand l'automne se pare de toutes ses teintes chaudes, vives et lumineuses. Ici il n'y a que la vigne vierge qui soit fidèle à ses habitudes et qui affiche des teintes splendides et transcendantes.  Merci à cette chère grimpante qui sauve tout ! 

Un Dimanche rouge et luisant pour vous tous

la gaillarde conteuse 

Par ici Octobre 2020 où je vous racontais un conte...
https://www.patricia-gaillard-conteusesauvagedumerveilleux.com/2020/10/le-jardin-du-10-octobre.html

J'aime les petits ciseaux dorés
Chacun d'eux a son histoire
Une histoire de femme le plus souvent.
Une femme appliquée, aux gestes lents et minutieux, assise devant la fenêtre qui dispense la lumière, ou bien sous la lampe dont l'auréole jaunâtre l'enrobe, tel un léger mysticisme. Elle brode avec des fils de couleur qu'elle coupe avec de tout petits ciseaux. 
Ou elle coud patiemment à petits points blancs qui se voient à peine sur le tissu blanc.
Ou elle reprise, économe, des chaussettes qui dureront bien encore et les lignes de fil se croisent pour un tissage solide.
Elle soupire de temps en temps. Est-elle un peu lasse ? Ou peut-être est-ce cette posture immobile et penchée qui comprime son souffle ?
Quelle patience.
Il lui arrive de s'assoupir, les mains ouvertes sur les genoux, l'aiguille arrêtée et les ciseaux gisant sur le parquet, comme une petite cigogne morte, brillant de son or dans la lueur jaunâtre du soir qui descend. 
J'aime les petits ciseaux dorés
Chacun a son histoire

la gaillarde conteuse