UNE TERRE À HISTOIRES

Je devais avoir quatre ou cinq ans. Dans le petit immeuble de ma rue Voltaire, vivait aussi mon copain Lucien. Nous passions tout notre temps ensemble, dans la cour minuscule et dans la rue, juste devant, avec nos tricycles. Lucien avait un jouet merveilleux : un cheval à bascule en bois blanc, si grand que nos pieds ne touchaient pas le sol. Il avait aussi une maman, jeune et douce, qui nous préparait parfois de bons goûters. Un papa, en avait-il un, moi je ne l'avais jamais vu. 
Un jour Lucien n'a plus été là. J'ai entendu dire qu'ils avaient déménagé. Nous ne nous étions même pas dit au revoir. Les adultes en ce temps-là pensaient sûrement que les sentiments des enfants ne sont pas de vrais sentiments. Lucien m'a longtemps manqué, et nos jeudis de jeux, de joie, le beau cheval aussi. Les enfants vivent parfois des deuils, sans rien dire et sans comprendre. 

la gaillarde conteuse

Hansi (1873/1951) est l'illustrateur le plus connu d'Alsace. Lorsque nous sommes venus nous installer dans notre cher Jura, nous avons emporté des bouts d'Alsace avec nous et, sur les portes du placard de la cuisine j'ai peint, dès notre arrivée, cette petite pâtissière de Hansi que j'aime particulièrement. Depuis 37 ans maintenant son joli regard à la fois sérieux et espiègle m'empêche d'oublier mes racines, qui descendent profond dans le noir de la terre, puiser les mythes d’or qui nous fondent. 

la gaillarde conteuse 

Ce matin, sous le soleil brillant qui irisait les herbes givrées, nous cherchions une fleur à vous offrir. Une quête difficile... et pourtant... mon cher jardinier a aperçu soudain quelques feuilles et une jolie fleur de capucine, miraculeusement épanouies dans le fouillis de la plante jaunie, rabougrie, en décomposition. Vous voyez, le jardin s'arrange toujours pour fleurir nos Dimanches.
Novembre se retire derrière nous. Saluons Décembre, qui en dehors du plastique et du sucre, demeure une période de charme. À nous de lui donner le ton merveilleux qui lui va et qui nourrit nos cœurs. 

la gaillarde conteuse 

Novembre dans ses bras gris
Serre les derniers soleils d'or
Et, coloriste accompli
Il couvre les feuillages
De tons de joie avant la mort
Dans les coulisses du temps
Le père Hiver, vieux sage
Sait que viendra son moment
Mais Novembre en scène
Se pavane et traîne
Danse et brouillardise
Tricote des surprises 
Et des vents...