UNE TERRE À HISTOIRES

J'avais treize ans. Jusque là je n'avais eu que des vélos prêtés, récupérés, jamais à moi. Pourtant, pour vadrouiller dans les rues de mon quartier c'était plus rapide que mes patins à roulettes complètement usés. 
Ma petite mère m'a emmenée dans un magasin de vélos. À peine arrivée, je suis tombée en arrêt devant un vélo joliment mauve, aux chromes rutilants. Bien sûr on nous en a montrés d'autres, mais je ne voyais que lui. Nous l'avons acheté, avec deux sachoches violettes et un cadenas mauve. Raccord ! J'étais follement heureuse. 
En ce temps-là, une plaque sur le cadre des bicyclettes avec nom et adresse, était obligatoire. Je suis donc allée chez le réparateur de vélos, qui faisait ces gravures et j'ai commandé ma plaque. Il m'a demandé mon nom et mon adresse que j'ai soigneusement indiqués. C'était un vieil homme distrait. Il avait un peu confondu nom et prénom, et au lieu de Patricia Braun il avait gravé Batricia Praun. Devant ma consternation il a dit que ce n'était pas grave parce que l'adresse était la bonne. je n'ai pas osé insister et je suis partie avec ma plaque, qui par la suite en a fait rire plus d'un ! 

la gaillarde conteuse 

Voici le poêle à bois. Il n’est pas relié à la trop vieille cheminée, occupée régulièrement par les abeilles sauvages. Il n’est donc jamais allumé. Mais il est là et porte en lui tous les feux qu’il a accueillis dans son âtre et il s’en dégage vraiment quelque chose. Sa faïence bleue me rappelle les poêles d'Alsace, si chauds en ces vieux temps d’hivers rudes. Sur le dessus ronflotait autrefois une bouilloire bosselée en aluminium épais, qui avait procuré des générations d’eau chaude, au temps où elle ne coulait pas comme par magie au robinet ! 
Ce poêle à bois maintenant est à la retraite, il dort. Près de lui un petit panier conserve, en souvenir, quelques bûchettes et un petit fagot d'aiguilles de pin, qui semblent attendre un joyeux crépitement. 

Si vous étiez ici, je vous servirai un thé rouge au citron et une madeleine tiède…

la gaillarde conteuse 

La vigne vierge sur le mur du voisin forme une guirlande grenat. Novembre est là. Pourtant certains jours le soleil est tiède comme septembre. Mais les petits matins sont frileux. Un ultime glaïeul fleurit sur un bord de fenêtre, près des dernières tomates, sur un torchon à carreaux. Au loin, comme montant dans la brume, résonne un aboiement. Un écureuil passe, fouille vivement les feuilles sèches, pour glaner quelques dernières noix.
La tarte aux pommes dans le four parfume la cuisine.

L’automne à la campagne a un charme doux, un silence paisible
Bon Dimanche…

la gaillarde conteuse 

Dans ma rue Voltaire il n'y avait qu'un jardin. Il appartenait à un couple de gens âgés, ou que je trouvais âgés parce que j'étais petite. Derrière la clôture de peinture écaillée, potager, massifs de fleurs et petites allées proprettes se partageaient la place. La présence insolite de ce jardinet en pleine ville me fascinait. En rentrant de l'école je regardais souvent par les fentes de la clôture et j'admirais ce petit monde de verdure. Et bien sûr je rêvais d'avoir un jardin. Parfois, une fleur, une branche, une graminée, du lierre ou quelques baies dépassaient de la clôture vers le trottoir, je vérifiais alors s'il n'y avait personne en vue et je chipais la merveille qui se présentait à moi.
Mon cher jardinier et moi avons un jardin, pour notre plus grand bonheur et je me demande parfois si c'est le rêve de mon enfance qui s'est réalisé. Je ne me le demande pas, je le sais ! 

la gaillarde conteuse