UNE TERRE À HISTOIRES

Imaginez un matin, très tôt, dans une cuisine d'autrefois. Sur la gazinière la bouilloire en alu ronflote. Derrière la fenêtre, juste entrouverte, le jour se lève lentement sur les toits d'ardoises de la ville. Vous vous installez sur la chaise en formica, le moulin à café entre vos deux genoux, vous empoignez la boule de la manivelle et vous tournez avec vigueur, pendant trois ou quatre minutes. Maintenant la bouilloire fume à fond et fait un boucan de locomotive. Vous tirez le petit tiroir en bois et un inégalable parfum de café se répand aussitôt. La Marie-Jeanne en faïence marron est déjà chapeautée de son filtre, vous y glissez quelques cuillères de café frais moulu, puis l'eau chaude versée lentement et le nectar coule en gouttelettes prometteuses.
Reconnaissez que rares sont les instants que l'on peut comparer à celui-là !
Totalement inoubliable pour ceux qui l'ont vécu... je vous le dis...

Bien sûr vous pouvez toujours, si ça vous chante, imaginer George Clooney assis sur la chaise, le moulin entre ses deux genoux... 😂  

la gaillarde conteuse 

Aujourd'hui ce n'est pas un bouquet de fleurs que je vous offre, mais un bouquet de lumières. L'automne seul sait poser ce vert doré du soir. En Novembre, si le matin est frileux et gris flou, la fin de la journée est parfois parfaitement lumineuse. Il semble que la nature entière chante dans l'arbre, dans la feuille, dans le brin d'herbe, dans l'insecte minuscule, immobile, qui se réchauffe encore un peu.
S'arrêter, regarder, contempler, savoir que ce chant est en nous, en écho, dans le miroir du cœur. 
passez un bon Dimanche
soyez doux avec vous-même...

la gaillarde conteuse 

L'été et l'automne ont entamé une danse dans le jardin, près de l'étang. L'été, fragile, s'est tordu la cheville et il dort à présent dans les zinnias dont il égaie encore un peu les couleurs, de son tutu doré. L'automne continue son pas, sans le moindre scrupule. Il porte cette année un costume de velours orange et gris, mouillé et froid, au parfum de champignons et de brumes frisquettes et silencieuses. Ses pieds sont chaussés du satin carminé des vignes et, bien que glissant sur les feuilles éparpillées de partout sur les chemins, le bougre tient un équilibre parfait. Il va occuper la scène pour un grand moment.
Et nous voilà devant un été plié, repassé, naphtaliné et rangé déjà dans nos mémoires.

Un de plus sur la pile du temps.
 

la gaillarde conteuse 

À quelques pas de ma rue Voltaire, se trouvait la boulangerie. Il y en avait plusieurs dans le quartier, le pain était important dans la nourriture et on ne le trouvait que chez les boulangers. Ceux-ci faisaient en intégralité tout ce qu'ils vendaient.
Très tôt le matin, le parfum irrésistible qui s'échappait des fours s'insinuait dans chaque ruelle. Les croissants, tartes, brioches et autres pâtisseries étaient pour les Dimanches. Mais il y avait les petits pains au lait, ronds et fendus dans le milieu, que l'on achetait parfois pour nos goûters d'école.
En ce temps-là la semaine était sérieuse et le Dimanche était gras et sucré pour notre plus grand plaisir ! Quand c'était mon tour de chercher le pain, j'en prélevais bien sûr le croûton que je grignotais avec délice sur le chemin du retour.
Totalement impossible de résister !

la gaillarde conteuse